Lo specchio e la lente

Villa Valmarana, costruita quando questa terra produceva virtuosi Mecenati ed umili geni ed i signori avevano un egoismo allargato.

La Rotonda era un teatro, un tempio dove artisti e poeti potevano officiare i riti del loro intelletto.

Secoli dopo sono in un albergo nella prima periferia, una messa cantata su quanto siamo bravi e su quello che possiamo produrre. La vacca dalle uova d'oro ? Il latte di gallina, ma soprattutto l'incenso per la nostra dirigenza.

Nessuna idea nuova per prospettive di basso profilo, siamo degli "eletti" ma dei middle eletti, mezzi capetti, mezze seghe (ma questo non si può dire). Officiamo, alcuni in buona fede (credo e spero per loro) convinti.

La sera gita in gruppone, un aperitivo a piedi l'obiettivo ed il potere delle pietre che mi vibrano all'interno, e respiro nei polmoni, le colonne e le immagini che ho, viste e mai vissute.

Siamo stati  "efficaci ed efficienti", ancora su questi giochetti di parole da piccoli letterati, mentre qui le cose morte parlavano di eternità e mostravano cosa fare quando si vuole davvero costruire qualcosa.

I vicoli sulla destra e dove non dovrebbe essere, bianca, la vedo !

Una statua grande chissà quanto, sul tetto ! E ne immagino altre, le conosco !

Quel tetto bombato è la Basilica di Palladio ! La piazza dove scendiamo è compressa dalla sua mole, ma è un cuore che pulsa nel centro della città.

Il panorama è fortemente metafisico come un'opera di De Chirico, nella laboriosa provincia veneta, a metà settimana, poca gente va in giro ed i palazzi si offrono nudi di persone alla mia vista bramosa.

Devo stare basso, lo sanno, lo sanno che sono diverso da loro, lo sentono bastardi, cos'avrò fatto, ultimamente non scrivo nemmeno più poesie come augurio (per gli altri), non sanno del blog, figurati, se immaginassero.

Però Palladio e tutto il resto, mi parla, bevo e perdo tempo con loro.

Oggi ho partecipato, domani sera verrà Bill e mi salverà, poco, anche lui non deve far trasparire...

Ma potremo resistere.

Ci alziamo dal locale ed è troppo, tornano persino indietro dalla stessa strada !

Senza nemmeno avvicinarsi alla Basilica ! Diranno "siamo stati in un baretto, carino, la piazza principale carina" .

Faccio finta di niente, cambio strada li perdo, poi saranno anche troppo prevedibili li ritroverò.

Cammino a passo spedito fra le antiche strade dell'autunno incombente. Purtroppo dopo li ho raggiunti.

Il giorno dopo nella giornata inutile due perle che mi hanno scaldato il cuore.

Un funzionario commerciale (un pò scoglionato in quest'occasione) del mio gruppo di lavoro alla richiesta di un feed back anche personale ha dichiarato al gruppo:

"Mi è già capitato di lavorare con lui, ma oggi ho capito che anche se sembra un po' astruso, se è un po' difficile seguirlo, ebbene ascoltate quel che dice Akamota, perchè ha davvero una visione profonda, magari diversa, che vale la pena di sentire.."

L'avrei baciato.

La sera poi è arrivato Bill, tardi molto tardi e molto sfiduciato, ero scappato dall'albergo e mi ero incontrato con due, anzi tre bianchi di Franciacorta in corpo, un gruppo fortunoso si è costituito con un altro collega (chiamiamolo Pokemon).

Bill mi telefona, dice che non sa dove andare gli spiego Piazza del Duomo, Corso Palladio, Piazza delle Biade...al terzo bianco mi dilungo, dico che sono felice di quello che vedo, che è la prima volta che vengo a Vicenza e che sapevo di Palladio, dei monumenti, ma questo è un miracolo.

Pokemon, alla seconda volta che lo dico mi guarda fisso (anche lui ha bevuto tre bianchi) ed incredulo:

"Ma scusa la prima volta a Vicenza ieri ? E quando hai visto tutte queste cose ? E le vie che conosci ? "

Potrei dire che sono abituato a camminare, che sono abituato ad elaborare e strutturare le immagini con quello che so e quello che aggiunge l'esperienza.

Ma invece sorrido e rispondo:

"Sono un TURISTA".

E tutto il resto è Noia.

L'uomo senza qualità di Robert Musil, mi ricorda questi giorni. Oddio il comitato "Azione parallela", che nel romanzo deve decidere con anni di anticipo ed inventare qualcosa di grandioso che l'impero austroungarico dovrà realizzare per celebrare il settantesimo anno di regno di Francesco Giuseppe (che non verrà mai festeggiato) a confronto con il nostro workshop era una miniera di creatività e di geni.

Turista per caso di Lawrence Kasdan (1988)

Cani ed uomini

Sentimenti in inverno

Si scioglie il freddo

Ormai si viaggia come si respira e la nostra natura di osservatori è cresciuta al massimo.

Però si è ormai nel cuore del cuore dell'India. Così a fondo nella tradizione che non parlano nemmeno più l'hindi, ma le lingue di ceppo dravidico.

Il Tamil Nadu è l'ultra indianità e come tale va trattata con rispetto e forse sospetto.

Madurai è veramente antica, così antica che Gerico è un mucchio di pietre, mentre questa è una città di più di duemila anni, un piccolo sospiro di Buddha, niente rispetto alle ere geologiche, ma molto per le nostre lancette.

Tutto è enorme, impallidisce il barocco sotto l'uragano di colori, e ciò che è più inimmaginabile è lo Sri Meenaskshi, quadrati di pietra concentrici, viali da percorrere in cui c'è tutta la vita, un archetipo di Tempio.

Si entra nel tempio e come ormai convertiti i sandali all'esterno, li ritroveremo, li abbiamo sempre trovati ed affrontiamo i vialetti puliti dalle scope e dai passi altrui.

Un indovino legge la mano a Costanza...un altro indiano ci vede seduti poco dopo e ci parla della frode cialtrona di questi maghi da strada. Tutto è bilanciato, la ragione, la fede, la gente passeggia, passa.

Arriviamo al centro e poi passiamo attraverso, si susseguono le go puram, le porte della vacca, fortuna che qui non girano le mucche all'interno sai che zozzo e noi a piedi nudi.

Usciamo dal lato orientale, l'opposto, contempliamo la strada, questa è una strada sterrata, una strada indiana, qui le mucche passano, i carretti, sull'orlo del baratro europeo, il marciapiede ci separa da una sala delle colonne di architettura Viyanagar, splendida nel suo ripetitivo moltiplicarsi, tornare indietro impossibile, o meglio lungo, lunghissimo.

Il piede scalzo si protende quasi un tuffo, siamo sulla strada e l'attraversiamo si fluisce insieme a milioni di persone, non ci sono mostri virali ad assalirci, in un attimo siamo nel Puthu Mandapan, ora bottega dei tessuti e dei sarti; più maturi, meno timorosi del mondo.

Un vestito arancione di shantung di seta, un pigiama su misura per me ed all'uscita in una bancarella, un paio di bichiya, gli anelli da piede con tanto di campanellino, subito indossati, in fondo Costanza è una donna sposata.

Il contatto con la Terra ci rinforza, siamo suoi figli come Anteo, ritorniamo nel Tempio leggeri, forse una delle volte in cui sono stato più felice e nessun Ercole a sollevarci e sopprimerci.

 

Musica di riferimento: Schubert - Quintetto per archi in do magg. D.956

La beatitudine degli occhi e la fine, il desiderio e la paura.

Se la sorte immediata del singolo è motivo di timore, l'evento che sovrasta il controllo e l'immaginazione affascina nella sua inquieta essenza, manifestazione 'meravigliosa' del divino.

La grande nevicata, la grande epidemia, la tragedia, il catastrofico terremoto.

In questa terra dei Ciclopi, ma anche di Proserpina, la rinascita è stupore e al secco succede l'umorale. Dev'essere stato davvero terribile, una fine del mondo, ma il suono delle parole culla e pregusta..."il catastrofico terremoto del 1693".

Le rocce tornate allo stato naturale, l'apocalisse e discesa da quella un gioiello, Ibla, completamente ricostruita secondo le forme ed i canoni del barocco.

La sete del vedere e la fuga all'indietro, nell'entroterra, dalle sirene della spiaggia assolata....un autobus, uno dei tanti autostop in quel segmento di asfalto segnato ai lati dalle pompe canadesi ed ecco a contemplare su una mammella di terra, Ibla la bizzarra architettura fascista di Rakkusa, diventata provincia contro la Modica comunista scendendo le vie, come bronchi...sempre più piccole e vivo il barocco.

Dal respiro della collegiata di San Giorgio, mi perdo nelle curve di saliscendi e nei fregi di convincenti rotondità, nulla è più diretto, tutto culla.

Il sole calpesta il creato e riduce la mia distanza dalla terra, forse più di un polmone sono digerito da queste tortuosità e nella speranza di trovare la mia natura di uomo, spero di incontrare qualcosa di meno immobile di una fontanella chiusa, è solo pomeriggio, qualche vecchio raggiungerà le sedie impagliate lasciate fuori dall'uscio...

Intanto cammino, potrebbero essere ancora arabi gli abitanti di questo frammento di terra forata, crollata e ri-edificata, potrebbero essere normanni, nessuno.

Lo specchio dell'immobilità è il gesto un drago scheletrico di pietra viene trafitto nell'eternità da un San Giorgio di pietra, scheletro a sua volta, una delle poche cose rimaste "vive" dopo "Il" terremoto, il portale laterale della vecchia chiesa. 

Il sole è un poco sceso...picchia pesante, il blu vira al cobalto. Devo uscire da questo frammento di fiaba, certo il tempo ricomincerà a fluire alla fine di questo pomeriggio.

Dov'era l'orologio ? Forse sono tornato verso la vita normale, un punto un pò meno svuotato, sono le otto di sera..

Più di mezza giornata vissuta come se fosse ancora il tempo del primo caffè, ritorno verso Marina, gonfio d'eternità solare. 

Kagemusha di Akira Kurosawa (1980)

L'ombra ora s'è mossa

la cupidigia uccide

che errore è stato

Il monumento, lo scrittore ricordo vagamente dev'essere il loro Dante (neanche lui piace ai Gemelli - troppo vicino agli ebrei - forse ebreo lui stesso) sarà a Stare Miasto, il centro storico e la piazza del mercato sarà il centro del centro, scopro mentre camminoè Rynek Głowny (benedetta traduzione), dove volevo andare...dove c'è il Sukiennice (il palazzo del commercio dei tessuti) e sotto i suoi portici il Caffè Noworolski, fra i suoi clienti famosi anche Lenin...

Ho azzeccato la direzione, sono in anticipo, posso girellare l'enorme piazza medievale, l'armonia della posizione degli edifici strappate nei secoli, quasi vivi animali e non freddo calcolo di architetti ed urbanisti. Un'aria vagamente italiana, nel momento del massimo splendore e ricchezza, parecchi erano gli artisti ed i costruttori chiamati a Nord. 

Un paio di Chiese, montate storte sulla piazza, il porticato, il respiro di una città rinata agli antichi splendori, il monumento ad Adam Mickiewitz, quello del prossimo appuntamento, un altro lato, da percorrere, parzialmente simmetrico, del Palazzo dei Tessuti, una torre campanaria del settecento...la aggiro.

Eppure l'avevo letto tempo addietro, era nato a Cracovia...incontro, dietro l'angolo della torre, una testa, la mia testa, ecco Igor Mitoraj, oltre che nel resto del mondo, dove avrei potuto trovarmela di fronte ?  

Dal cuore di una nazione di cuore verso l’orizzonte altro che tanto ha giocato nell’ultimo millennio, i mari del Nord, il Baltico.

Vedere, di perdere ancora un poco della propria patina  (provinciale) e sapere qualcos’altro.

La Polonia, non sempre vinta, spesso grande.

Il primo autobus su cui saliamo a Danzica, ha un marchio: Solaris e la nostra soggettività scompare, siamo parte di un organismo, nel fluido di esistenza reale, la nostra mobilità ci garantisce una provvisorio indivindualità e degli estemporanei sentimenti.

La meta sono le dune, un due o tre ore di viaggio e si arriva. Ci testavano “le figlie del Reno” ed “i messaggeri del Reno”, la gara d’appalto vinta dalle V1 e dalle V2

Le dune di Leba (si legge Ueba), l’effimero in movimento, la sabbia, i granelli, la polverizzazione più affascinante, un simbolo del bello e dell’inafferrabilità.

Il vento sfiora e scolpisce ed sole è presenza, ma tutto è avvolto nella sabbia, è un tappeto e viene voglia di distendersi, rotolare e lasciarsi andare, anche l’aria ne è densa.

Come ogni distesa di sabbia che si rispetti alla fine, in questo caso una fine familiare, c’è il mare, quel lembo di mare che cercavamo.

Scavare un buca e costruire un muro, forse la civiltà cominciò così.

Ora è un rito necessario, si deve trovare l’acqua e costruire un riparo, una diga.

Senza attrezzi, frenetici, a mano, gli strati dall’impalpabile al compatto, l’umidità che addensa e favorisce la rimozione. Dio cosa darei per una paletta.

Lo scavo procede, mio figlio, Attila è contento, quel che io posso fare da adulto, oltre a metterci le braccia e la forza è scegliere il punto.

Perché se il luogo dello scavo risulta troppo lontano dal bagnasciuga, la diga sarà una torre di babele, inattaccabile, ma arida ed inutile senza la valenza simbolica che vogliamo darle.

Se la buca è troppa vicina al mare, sarà vana superbia e precipiterà in rovina prima ancora d’essere terminata l’opera.

Se, invece si sceglie un punto di mezzo, la muraglia sarà specchio della lotta della vita, l’uomo e la natura che si sfidano e si sopravanzano, le onde raggiungeranno il frutto degli sforzi e l’acqua della buca lo rovinerà dall’interno.

Ne abbiamo fatta un’altra, siamo tre “costruttori del Baltico”.

E’ durata poco, non è crollata tanto presto, piccolo nulla baluardo di difesa del nulla, ma, come ogni volta, questi edifici di sabbia compatta, nella loro inutilità, rasentano il sublime.

Leba-Agosto 2007

Film e libro di riferimento:

Solaris di Stanislav Lem (1961)

Solaris di Andrej Tarkowskij (1972)

So che vi sono luoghi dove tutti, con minime variabili, si assomigliano.

Una bizzarria i capelli più scuri, più chiari, laggiù.

So che vi sono città dove tutti parlano una sola lingua, al massimo due,.

So che vi sono intere nazioni in cui tutte le persone hanno la medesima religione, il che spesso è peggio di tutto quanto da me pensato sinora.

Ogni tanto per le vacanze o per le visite ai parenti ritorno in quei mondi, sempre più lontani, così monocorde e monocromatici.

Questa città è famosa per un cocktail di un barista d'origine vietnamita, inventato qui e consumato da americani ed inglesi, questa città ha ricordato con due steli di pietra rastremate tendenti al cielo, da noi chiamato "chopsticks" tanto assomiglia alle bacchette con cui ci nutriamo, abitualmente, le vittime civili di quando è passata la Storia con la S maiuscola.

La Storia quella volta aveva falce arrotata, con la parvenza del Sol Levante nella catana affiliata e la foresta di baionette, mieteva a raffica, chi con orgoglio s'era illuso di aver trovato la pace in un angolo di roccia in mezzo al mare e dal mare non venne niente di male quella volta, era una punta di diamante incastonata in una difesa di fango.

Io, nel frattempo, mi formo, dimenticando quelle prima sciocche parole balbettate in una lingua simpatica all'inizio, ma non più mia ed espandendomi nei mondi.

Certo alla scuola americana, le percentuali sono ribaltate, ma mentre penso solo in Inglese, e le nozioni mi trasferiscono ancora "la missione dell'uomo bianco", abbandono l'Europa come centro del mondo e mi apro alla molteplicità dell'essere ed ancor più all'apparire.

Un caleidoscopio della realtà, la città all'esterno, ogni angolo tira i fili del resto dell'umanità, scacciati gli zingari del mare, genìe spiaggiate da ogni luogo hanno messo radici, se mi volto posso incontrare ognuna delle 48 razze che dicono costituire questa città stato, riconoscerne i tratti caratterestici e bearmi della commistione.

Ora diventata adulta questi arcobaleni, mi sono stati incisi come un tatuaggio traslucido, qualche volta la luce mi attraversa  e qualche volta riflette con l'inusitata forza di chi ha attraversato i mondi e la storia.

Libro connesso e dedicato a tutti gli Occidentali cresciuti in Oriente: Metafisica dei tubi di Amelie Nothomb

Film: I racconti del cuscino di Peter Greeenaway (1995) anche se si svolge ad Hong Kong

Idillio proiettivo arcadico

La giornata ormai alla fine.
I pastori
tornano al loro piccolo villaggio, insetti di leggera fluorescenza irradiano nella notte eccentriche luminosità, alternative ai poveri focolai che costituiscono il fiero e misero rifugio di tutte le loro vite; la luna si sostituisce morbidamente al sole nell'illuminare la strada..
Famiglie solide, la conoscenza di tutti e poter contare anche perché saldati da legami di parentela sui propri vicini, di volta in volta, amici, compagni in guerra...persone di cui fidarsi in eterno, un nucleo unito e laborioso.
La semplice vita nei campi, talvolta la poesia della caccia ed il contatto con la madre terra, legata a filo indissolubile da reciproco rispetto.
La società di natura, non più solo
animalità e senza i guasti delle civilizzazioni e delle storture successive.
Tutto secondo giustizia per i bisogni fra il socialismo utopico e l'aristocrazia nel suo senso più vero e puro.
Le donne, lo
sguardo illuminato della riconoscenza per il cibo portato ed il rispetto alle loro attività di riproduzione e produzione, colonne più degli stessi steccati o mura di fango che segnano questi paesi pieni di felicità primarie.


E' l'idea che abbiamo della natura che esce fuori ad ogni picnic, ad ogni salto all'agriturismo ed al momento di prenotare viaggi lontani, un po' georgica, un po' bucolica, ma soprattutto mai esisista.

La realtà della natura e crudele ed i   villaggi non si espandono in città fin quando c'è una bassa età media, causata soprattutto da un'alta mortalità infantile. Altro che  età dell' oro....ci raccontiamo delle favole.

LEGGEREZZA DELL'ESSERE Alcuni «pupazzi» a forma di esseri umani realizzati con materiali ultra leggeri galleggiano nell'aria. Una creazione dell'artista Yasuhiro Suzuki per la mostra "Senseware", a Tokyo (Afp)