Staccare i ricordi dagli avvenimenti, da una parte i nomi e dall'altra l'indistinta vaghezza dei trascorsi.

All’improvviso basta un efferato delitto più o meno gratuito, un gioco di specchi di rimandi ad altro, da altro ancora, ed ecco che il sasso nello stagno non solo forma i centri concentrici, ma torna a galla.

 

San Germain en Leye, una gola tagliata, un epilogo di follia.

Ventiquattro anni fa, la gita dell’Omnicomprensivo di Paperopoli aveva quel paese vicino a Parigi  come meta e base per la conquista della capitale francese.

 

La cultura la proiezione per i genitori, la perdita della verginità l’obiettivo di molti partecipanti:

un torneo di sesso, alcool, vita che scorre varia, speranze.

 

Nel nostro albergo, due gruppi del classico, l'usuale minoranza di maschi, la mia classe, la terza Liceo, la maggior parte maggiorenni, nessun connubio incrociato, si diceva allora "fighe di legno, timidi accenni, in parte, sviluppati moltissimo tempo dopo, poi ignomignosamente scomparsi, un gruppo di morti di sonno.

L’altra classe più appetibile, ma molto sconclusionati.

Entrambe minate sin dal primo giorno da un pesantissimo virus influenzale, eppure bisogna strappare ogni momento.

 

Inutile, non quaglia, nessuna magia che scatta, nessun amore che si trasformi in qualcosa di simile al sesso, inutile aspettare oltre, fermi nello squallore delle nostre stanza.

 

Poco innocenti, mentre un gruppo di Finlandesi gettava bottiglie vuote di vodka nella tromba delle scale, cantando perchè ne avevano ingerito il contenuto, scappammo dall’albergo così “da gita”.

Compagnia male assortita, verso l’ignoto, ignota soprattutto la lingua, nella notta piovigginosa, camminavamo giovani disposti a quicunce, ognuno individuo, sperando di incontrare chissà cosa di parigino, almeno una birra presa "da grandi".

 

E lo trovammo: un bistrot sotterraneo, fumoso, gente che c’appariva strana e forse perversa, sapeva di proibito, sapeva di peccato.

Una birra, una sigaretta, in tutto una decina, di ragazzi, alcuni dei quali si sentivano già grandi, ed uscimmo, senza aver neanche provato a conoscere qualcun altro, padroni dei nostri passi e della notte parigina.

Per la nostra esperienza delle cose avremmo pututo avere noi una lama sul collo e poi più niente.

 

La settimana successiva, tornati in autobus alla patria natìa e soprattutto in quel paese immaginario che è Paperopoli, la maggior parte di noi raggiunse i quaranta gradi.

 

 

Annie Lennox: Dark road

 

Ed uno dei compagni d'allora è un pazzo...geniale, simpatico, poetico, ma pazzo e ciò non è bene.

 

Auguri anche da Bill,  Sun on you chè oltre ad essere mezzo inglese e lo capisci, ce ne hai davvero bisogno.

 

La vita sognata degli angeli (La vie rêvée des anges) Francia 1988

Morte e speranze,

(la) Gioventù brucia spesso,

Fiamma senza luce.